第一百一十三章最后 (第1/2页)

又是一年春天。
　　
　　院子里的香椿树又冒出了新芽，嫩绿的颜色，在阳光里亮得晃眼。新路人站在树下，抬头看着那些叶子。
　　
　　他想起那些本子里写的——阿诚喜欢数叶子，每天数，从来没数对过。
　　
　　他笑了笑。
　　
　　“要是你在，肯定又在数了。”
　　
　　那天下午，他送走了第七十三块玉牌。
　　
　　回来的时候，天已经黑了。他走到墙边，把新照片贴上去。一个老人，站在家门口，笑得很开心。
　　
　　他看了一会儿，然后转身进屋。
　　
　　桌上，放着那二十多本本子。
　　
　　他坐下来，翻开最后一本，最后一页。
　　
　　上面是他自己写的：
　　
　　“第七十三块。一个老人，等了六十五年。他说，终于等到儿子了。”
　　
　　他看了很久。
　　
　　然后他合上本子，站起来，走到门口。
　　
　　月光照进来，落在那些空玉牌上。
　　
　　他忽然听到一个声音——
　　
　　很轻，很轻。
　　
　　“又一个。”
　　
　　他低头一看，门槛上放着一个布包。
　　
　　他弯腰捡起来，打开。
　　
　　里面是一块玉牌，上面刻着一个字：
　　
　　“亲”。
　　
　　但这一次，光点不是淡的。
　　
　　是很亮的。
　　
　　亮得刺眼。
　　
　　旁边没有纸条。
　　
　　只有这块玉牌，静静地躺在他手心里，发着光。
　　
　　他捧着那块玉牌，在院子里站了很久。
　　
　　光点一直亮着，一明一暗，像是在说话。
　　
　　他忽然明白了。
　　
　　这是最后一块。
　　
　　他抬起头，看着天上的月亮。
　　
　　月亮很亮，照得院子白白的。香椿树的枝丫伸向天空，像是在等什么。
　　
　　他把玉牌收进怀里。
　　
　　明天，出发。
　　
　　这一趟走了很久。
　　
　　往西，一直往西。翻过三座山，穿过两条河，走过一片又一片田野。光点一直亮着，像是在带路。
　　
　　第十天傍晚，他到了一个地方。
　　
　　那是一个小山头，不高，但站在上面能看到很远。山头上有一棵老槐树，树干粗得要三四个人才能合抱。树荫底下，坐着一个人。
　　
　　是个老太太。
　　
　　很老很老了，头发全白了，脸上全是皱纹。她坐在那里，望着远方，像是在等什么。
　　
　　新路人走过去，在她面前蹲下。
　　
　　“大娘。”
　　
　　老太太慢慢转过头，看着他。
　　
　　她的眼睛已经不太看得清了，眯着，努力辨认。
　　
　　“你是谁？”
　　
　　新路人从怀里掏出那块玉牌，放在她手心里。
　　
　　老太太低下头，看着那块玉牌。
　　
　　她的手开始抖。
　　
　　“这是……这是……”
　　
　　她的眼泪流下来。
　　
　　“这是我儿子的……”
　　
　　老太太的儿子走了八十年。
　　
　　她是童养媳，十三岁嫁过来，十五岁生了个儿子。儿子三岁那年，男人死了，她一个人把孩子拉扯大。孩子十八岁那年，出去当兵，再也没回来。
　　
　　她等了他八十年。
　　
　　从十八岁，等到九十八岁。
　　
　　那块玉牌，是儿子小时候她去庙里求来的。她每天看，每天摸，摸了几十年。后来丢了，她找遍了整个村子，找不到。
　　
　　“我以为它跟着儿子去了。”她说，“我以为它不要我了。”
　　
　　新路人看着她。
　　
　　“它没有。它一直在等您。”
　　
　　老太太捧着那块玉牌，光点在里面亮着，一明一暗，像是在说话。
　　
　　“它还认得我吗？”
　　
　　新路人点头。
　　
　　“认得。它一直在等您来认它。”
　　
　　老太太的眼泪流下来。
　　
　　但她笑了。
　　
　　那天晚上，新路人在老太太家里住了一夜。
　　
　　房子很破，四处漏风。老太太给他煮了一锅粥，又把存的咸菜拿出来。她一直捧着那块玉牌，舍不得放下。
　　
　　吃完饭，她对着那块玉牌说话。
　　
　　“儿子，娘想你了。每天都想。”
　　
　　光点亮了亮。
　　
　　“你那边冷不冷？娘给你烧点衣服去。”
　　
　　光点又亮了亮。
　　
　　“娘等了你八十年，总算等到了。”
　　
　　光点亮得更久了。
　　
　　

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